Олег Васильченко

«Кристалл с изломанными гранями,
как отражение души»

Автопортрет

… Я предпочитаю свободные заплывы, а не размеченные дорожки. В детстве по скалам без страховки на спор лазил, оторопь берет… По натуре я чистый логик, и под лабильной психикой держу твердое сознание того, что мозг — это машина, которой можно и нужно управлять.

Не хотел выражаться наукообразно, но у меня одно из хобби — ТРИЗ (теория решения изобретательских задач), и я стараюсь избегать стандартных формулировок, если они не продиктованы необходимостью и желанием понятно выразится… Наука, она и в стихах наука…

Тем, особенно личностных, не так уж много — буквально по пальцам перечесть… игра идет на нюансах…

В силу этой нюансовости поэзия и обладает очень высоким, но в тоже время, очень избирательным эффектом воздействия на человека. Если есть совпадение нюансов жизни и стиха, то даже не самое лучшее стихотворение может зацепить за живое. Проза в этом смысле больше бьет по площадям…

Я не скромничаю, просто достаточно критично к себе отношусь. Стихов не писал даже в, как принято говорить, нежном возрасте, да и к поэзии дышу, в общем-то, ровно. Единственное, что меня всегда жутко раздражало, это тетрадки с отрывками Блока, Есенина, Ахматовой вперемешку с творениями «ты уходил, я плакала, на лифчик слезы капали…»

У меня доберманша с ушами некупированными, придет, сядет и смотрит так, что хочется рядом сесть и ухо ногой чесать.

Все сидишь и смотришь прямо,
ухо свесив на щеку,
грустным умоляешь взглядом
пристегнуться к поводку.
То ли дело, было время —
в общей свалке… носом в нос…
и с веселым наслажденьем
грызть себе короткий хвост.
А теперь тоска заела —
«антиклещ» и «антиблох» —
и нет повода умело
почесать, со вздохом, бок.
(16.11.06)

Очень многое в стихах построено не просто на понимании смысла написанного, а на образном восприятии оного. Это возможно только в том случае, если язык не просто средство общения, а и средство самовыражения, причем эмоционального. Когда солнце всходит — луну еще видно… но «голубое» действительно не ложится… можно — «светлеющее». Несложно выучить язык на уровне обычного общения, но для восприятия или передачи эмоций этим языком он должен стать таким же родным, как и свой изначальный, иначе будет просто механика, так мне кажется.

Образное восприятие — это свойство строить прямые для пишущего и рекурсивные для читающего ассоциативные связи. Для себя я условно делю поэзию на психоделическую и ситуационно-описательную. Между ними нет жесткой границы, а разница заключается в том, что ситуационно-описательная поэзия строится на принципе вызывания достаточно жестко привязанных ассоциаций, в том смысле, что написанное должно вызывать у читающего те же эмоции и приводить к возникновению таких же образов, которые испытывал и представлял автор. Психоделическая не имеет таких жестких связей и несет в себе, скорее, просто настроение. Образы, на которых она построена, не несут жесткой смысловой нагрузки и рассчитаны на вызывание эмоционального отклика ритмикой, игрой смыслов, их чередованием. Можно даже сказать, что существует деление на поэзию для сознания и для подсознания. Я думаю, что сложна для восприятия на неродном языке именно вот такая психоделическая поэзия, впрочем, она, видимо, сложна и для перевода.

Я знаком только с одним человеком, который все это читает, но сам факт личного знакомства не позволяет опираться на мнение, окрашенное личностным восприятием. Поэтому я не могу сказать, действует ли написанное мною и как. В общем — это попытка передать эмоцию, чувство, настроение. Перечитываю написанное через неделю или месяц, и если оно трогает во мне что-то, будит, то считаю попытку удачной.

Все, что я написал за свою сознательную и несознательную жизнь, написано с ноября 2006 года. По поводу же собственной «гениальности» иллюзий не испытываю и становиться еще одним графоманствующим субъектом, пытающимся самоутвердиться таким способом, не собираюсь. Если кто-то находит что-то интересное в моих стихах, он и так их найдет.

Апрель 2007 года

«Цвет лепит предметы»


Парашют не раскрылся…
Повезло, что в фонтан…
От зубов порошок только…
Сплюнул.


В локонах отчаянный топот снежинок…


Размышлений скомканными складками
Украшаем елочку идей,
Гипотез хрупких шариками яркими
И теорий.
Дед Мороз под ней. 


А вот тогда
Под купола бокалов
Поманит истина.
И все никак не выберу одну
Из истин.


… Оставив от сомнений только пыль,
Услышать, как в соседней роще
Вдруг по утру споет автомобиль.


Окно закрыто,
И в манящий свет
Бьет мотылек,
Распахнутою грудью
Ломая лед стекла,
И оставляет след
Туманной дымки
На поверхности мечты.


Сквозняк играет
Лепестками на постели,
Уносит в форточку мираж от сигарет.
Флирт удался.


Мечтательная грусть грызет луну,
Усеивая небо
Искрящимися крошечками звезд.


Ночь
В дуршлаг неба сливает
Остатки вечерней воды
И с края на край катает
Яйцо одинокой луны. 


На бетонном столе улицы,
Начхав на все экозаконы,
Сигареты машинные курятся
Над пепельницами газонов.

Ночь вступает в права, 
кошкою невесомой
коготки запуская темноты 
и глядя глазом совьим луны.


Перекрашу крылья в черное,
Извалявшись в своей пыли.
Красоту шаровой молнии 
Не хотите потрогать ли? 


Помыслов крыльями чистыми
Прикрываем хвостик с кисточкой. 


… В ящике стола пустая зажигалка
Как символ выжженной души…


Оборвусь, упаду в небо
Немого вопроса листом,
Не зная, хочу ли ответа —
Почему я? Зачем? И кто?


Мне смешно и чуть жаль
Осень,
Заплутавшую в январь,
В просинь…


Во фляге своей не носил
Воду стылую рассудительности,
Бескомпромиссности спирт пил,
Не закусывая осмотрительностью…


За слов цветастую наличность,
Обращенную в флирта мишуру,
Не купишь гениальной лаконичности
На выдохе произнесенного — «люблю».


Что жизнь? Так сложно?..
Все очень просто!
Жизнь — хитрейший способ
Существования белковых тел.
Все, что мы есть,
Все, что мы можем,
Отныне, присно, на века
Природа матушка заложит
В спиралях нашей ДНКа.


Мир, мне грустно, но ты — не лучший,
Только и радости, я в тебе — жив…

И знаешь, Бог с ним, что ты не лучший,
Мир, спасибо, я в тебе — жив!

Сущностью художественных исканий французского художника-постимпрессиониста Поля Сезанна, чье высказывание вынесено в подзаголовок, была передача формы соотношением красочных тонов.

«Строя композицию находящегося перед ним пейзажа, он реконструирует реальность: деформирует предметы, усиливает тон, добиваясь весомости, объемности, глубины и гармонии целого. Его не смущают диспропорции и асимметрия, которых требует общий строй композиции; пластика изображаемой фигуры или предмета всегда точно вылеплена. Окраска предметов в его картинах всегда подчинена некоему общему колориту и вместе с тем по-своему точна, исходит из знания вещей — будь то человеческое лицо, плоды, цветы или элементы пейзажа», — писали о нем искусствоведы.

«Нет живописи ни светлой, ни темной, но только то или иное сочетание тонов. Чем оно разнообразнее и богаче, тем сильнее, точнее и приятнее для глаза передаваемые ощущения… Контрасты и связи между ними — вот весь секрет рисунка и модели… Я первобытный дикарь в отношении найденного мной метода», — говорил о себе Поль Сезанн.

Постимпрессионистов я вспомнила, читая стихи Олега. Ведь, заменив краски словами, а цветовую композицию словесным образом, то же самое можно сказать и о нашем поэте.

И точно так же некоторые его стихотворения, увы, заслуживают сказанного в отношении художника:

«Иногда кажется, что в поздние годы у Сезанна теория берет верх над непосредственным видением натуры… именно этот крен в сторону отвлеченного конструирования: геометризация формы, построение композиции, превращение колорита картины в самостоятельную ценность…»

Судя по той плотности во времени, за которое были написаны предлагаемые вашему вниманию строки, образное, многомерное, «многонюансное» поэтическое видение — это особенность мироощущения Олега, его постоянное состояние, которое и сам он, как мне кажется, объяснить бы не смог. Просто так устроен поэт, чье хобби — теория решения изобретательских задач.

Дыханье нежности

Итак, перед вами любовная лирика нашего автора — не вся, конечно. Я подошла довольно строго к этому разделу и выбрала всего шесть стихотворений, которые понравились мне особенно. Пять из них совершенно самостоятельны, написаны в присущем Олегу стиле — с неожиданными сравнениями, метафорами, а одно, как он сам признался, навеяно поэзией Пастернака. Стоит отметить, что, как ни странно, я впервые столкнулась с поэтом, у которого стихи о любви даже уступают многим другим, вырвавшимся из его мятущейся, порой неистовой, до предела искренней души.

Мои слова — не критиканство и не пресыщенность гурмана, прочитавшего за свою жизнь тысячи лирических стихотворений. Просто, как мне кажется, не осталось ни одного, даже самого тончайшего движения души, ни одного нюанса отношений, которые не стали бы предметом поэзии.

Ведь сам «логик с лабильной психикой» Олег признает в одном из стихотворений «гениальную лаконичность на выдохе произнесенного — «люблю».

А вот «услышать, как в соседней роще вдруг по утру споет автомобиль», не каждый сможет. Не всякий, пишущий о любви, способен на удивительное сравнение — «гжель вен» на теле любимой. Мне кажется, Олег настолько открыт миру, одновременно вбирая его в себя — со всеми нюансами и оттенками, что ему тесно в одном чувстве, даже если это любовь, даже если это такая пронзительная история, которую он рассказал в своих глубоко личностных стихах.


Приборы ждут, и стол накрыт,
Последний вечер.
Не будет слов, не будет слез
На этой встрече.
Судьбою был определен
Союз напрасный.
Остановить исход любви
Никто не властен.
Прощальной розы на столе
Мерцает пламя.
Мы расстаемся навсегда,
Оставив память.
(10.11.06)


Я собираю счастья угольки,
Раздуть пытаясь крохотное пламя
Дыханьем нежности.
Укрыв его руками,
Успеть тепло и свет тебе внести
В дом, выстуженный времени ветрами.
Разжечь камин, и рядом, на ковре,
Согревшись губ случайными касаньями,
Влюбиться вновь,
Почувствовав в тебе
Такое же ответное желание.
(10.11.06)


Прикрыв ресницы касанием,
Тихонько пробрался сон,
В теплом углу подсознания
Свернулся чутким котом.
Мягко трогая лапами
Разноцветные мысли,
Запутывает незнание
Небудущего в нежизни.
Так и сяк поворачивает
Комки неостывших обид
И, коснувшись горячего,
Недовольно ворчит.
(21.11.06)

Помолчи мне немного вымысла,
Пусть говорит дыхание,
Дай тишине вырасти
В надежду и оправдание.
На пороге определенности,
Сняв тапочки слов значения,
Войди босой нескоромностью
Взглядов прикосновения.
И не важно, что может грустно
Незавершенностью вылиться,
Но… из любви к искусству
Помолчи мне немного вымысла.
(10.05.07)


Не лги мне!
Красномясистым пятном
В стену предательства разбившись,
Достану сердца расплескавшийся комок
И выброшу,
Измазав твой портрет остатком крови…
В сорванную кожу
Одену призрак, помнящий, как долго
Терзала тело боль.
Не лги мне! 
(12.11.06)



Солнце сгорело в топках окон,
Рассыпавшись искрами звезд,
Дым бессонницы едким соком
В глаза брызнул влагу слез.
Скомканы в складки простыни,
И подушек уют измят
Игрой в «да» и «нет» с вопросами — 
Виноват? Или — не виноват?
В том, что память хранит ладошки,
Бархат кожи и вен гжель,
Одиночества черствые крошки
Стряхнув на мою постель.
(26.06.07)

Отзывы читателей



Обрывая дождинок пуговицы,
Мы спешим к тому алтарю,
На котором не будет путаницы —
Только ты, только я и «люблю».
Совершится небесное таинство
Воплощенья земной мечты.
И алтарным покровом останутся
«Люблю», только я, только ты.

(07.11.06)



Рассыпана жизнь, рассрочена
На тысячу дел маеты.
Фантазия обесточена
Рубильником суеты.
И хочется, просто очень,
Открыв бессознания дверь,
Упасть за порогом ночи
В лунную колыбель.

(08.11.06)

— Поэты не рождаются случайно, они летят на землю с высоты…

— Более того — они парят над облаками, камнем бросаются в пропасть своей души и тут же поднимаются в небо чистых помыслов…

— Из тех же слов и почти тех же фраз // Строит свое творение // Поэт. Только, в отличье от нас, // Он пишет в трех измерениях.

— «Он пишет в трех измерениях». Это да, но он и мыслит иначе.

— Логик с лабильной психикой… Интересное сочетание, может в этом причина? Может, именно такая синхронная работа обеих полушарий способна создавать музыку сфер?

— Признаюсь по секрету, я страшно завидую кажущейся простоте, с которой Вы умеете высказать важную мысль, «данную нам в ощущениях».



Забулдыжно-синеющий город
Открывает глаза витрин.
И спросонья тянет шторы 
Теней зданий и аллейных гардин.
Все столбы часовыми стрелками
Отмечают неспешный восход.
Проводов паутина нервами
Оживает.
Все.
Город встает.
(05.11.06)


Хоть убейте, спросите. Не знаю, как
Появляются строчек плоды.
Точно так же, как пущенный камешек
Рябь пускает по глади воды.
Прыгнув столь раз, сколь силы заложено
В изначальном душевном броске,
Опускается вниз, завороженный
Невозможностью плыть по реке.
(11.11.06)

— Тени зданий — шторы, а узорчатые силуэты деревьев — гардины… С чем только не сравнивали источник и причину появления стихов — и с сором, и с словесной рудой, что в общем-то идентично. А вот такого точно не было — этой мысли, что вдохновение равно силе душевного порыва.

«Русский язык — это я»

Между прочим, Есенина один человек попрекнул:
«У вас же есть неграмотности!»
— «Какие?» — спросил Есенин.
— Ну вот:
Как кладбище, усеян сад
В берез усеянные кости…

— Как это «усеян в кости»? Костьми, или костями.
Есенин к нему обернулся и сказал: «Русский язык — это я». Вопрос был исчерпан. И Есенин был прав, потому что мастер имеет право на какие-то отклонения, которые потом могут стать нормой. И вы замечали, иногда эти отклонения дают такой аромат живости, естественности, что сразу тут рождается полное доверие к автору? (Кирилл Ковальджи)


Мы кутаемся в простыни сомнений
У комельков логических бесед,
Понять пытаясь, что же с отоплением
В душе, подернутой изморозью лет.
Цвет жизни, ставший вдруг неярким,
Страсть разгораться тоже не спешит…
А нужно разорвать лишь на подарки
Одежду замерзающей души.
(07.11.06)


Мигнет подфарник правым поворотом
На черной кровью истекающем шоссе.
Линкоры сухопутного тяжфлота
Встают на якорь в придорожном кабаке.
И надо видеть, как глаза усталых,
Без сантиментов, в общем-то, людей
Вдруг прикрываются под звуками начала
Вечного, как солнце, «Yesterday»
(11.11.06)


Делим на клетки
Красим пятнами
Черное — белое
Жизнь понятная
Но размываются
Уголь с мелом
Черная — белая
Станет серой
Надо добавить
Капельку алого
Границы красить
Чтобы держало.
(18.11.06)


Снег свалился на город
Подарком хлопотным,
Свет включая без фонарей,
И подвел белым ресницы окон
Над подъездами, пьющими
Молочный коктейль.
(19.11.06)


Минутный завтрак —
Кофе, гренки с сыром —
И убегу опять за суетой.
Зевнет дверями дом,
Махнув мне форточкой.
Сосулечная крыша
Проводит утренней
Холодною слезой.
(19.11.06)


На безтравной плеши двора
Комком пыльной шерсти вздрагивал,
Морду вымучивая в оскал,
Фальшивою лаской травленный.
Не породистый, просто звонок,
Приход и уход отмечающий,
Двуногому встал поперек
Своим разговором лающим.
Мне бессилие крутило кость,
Кулаки до боли сжимая.
Чьей души недоделанность
В муках крысьих пес искупает?
Я не знаю, кого и как
Привечают в собачьем рае,
Но в человеческом, на вратах,
Такого звонка не хватает.
(01.02.07)


Зажигает кровью снег,
Алым льдом наполняя ямки…
Уже сутки идет забег
За стремящимся в лес подранком.
У кого-то сбился прицел,
Кто-то водки выпил с устатку,
Виноват почему-то зверь,
Не принявший свинцовую взятку.

Я бы сам уходил в степь
И смертельный поймал в просторе.
Но ты будешь жить, вепрь!
Тебе хватит инстинктов и воли.
(12.12.06)


Солнцем — рыжее в окна,
Небом в глаза — синь.
Девочка, глядя в стекла,
Топает в магазин.
По тротуару, уверенно,
Булочная — соседний дом.
Мама сказала — вечером
Папу из рейса ждем.
И несет она, как сокровище,
Семейный хлеб первоучастия.

Малышка, еще не школьница…
Растет чей-то билет счастья.
(11.01.07)


Вырывая траву поясную
Раз в году,
На погосте стареньком
Совести долг выплачиваю
Тем, кто жизнью меня одаривал.
Над крестами склонивши голову,
На брудершафт 
С землей рюмку водки пью.
Кору старой березы с проседью,
Как ладони живущих памятью, жму.
(08.12.06)


Напрягая связки условностей,
Бросаю в шпагате мысли,
Тянусь до кочки устойчивости
В болоте, как будто, истин.
На скользкие корни знания
Стараясь ступать осторожно,
Держусь на краю попадания
В трясины без дна парадоксов.
Добравшись до крайних вешек
Путем, проложенным многими,
Понимать начинаешь дерзость
Первых, идущих топями.
(08.12.06)

— Энергия, сцуко, равна
Масса на скорость в квадрате, —
Альберт сказал, из окна
В пространства небесные глядя.
И природа, мысли воздав
Должной награды проклятие,
Приставила нам к вискам
Расщепление атомных ядер.
(12.01.07)


Вы видели, как пробужденная весной,
Одета в шкуру невзаимности окраса,
Отняв добычу у романтики,
Наивной и слепой,
Жестокостью безжалостно прекрасна,
Вскрыв жертве панцирь логики,
Зубами рвёт любовь
тридцатишестиградусное мясо?
(20.03.07)


В подкорке ужас падения,
На инстинктивном дне
Цепенеем до пробуждения,
Взлетая в случайном сне.
Но все-таки, с кем, крылатым,
Согрешила природа-мать,
Если так обезьяньих братьев
Небо тянет летать?
Какой Икар с нами делится
Тем, что детства в себе имеем?
Прищурившись, в солнце целимся,
Запуская воздушного змея.
(27.02.07)


Когда зной земли небу наскучит
И высохнут слезы утренних рос,
На нити молний собираются тучи
в ожерелье тяжелое летних гроз.

Если рвется оно
В грохочущем звоне,
Осыпается, луж зеркала теребя,
Откройте окно
И в ковшик ладоней
Соберите прохладные бусы дождя.

Бросьте их вверх,
Пусть вернуть не получится,
Но, остатки бисера с пальцев стряхнув,
Вы детского смеха блеснете лучиком,
С небесами душу соприкоснув.
(19.07.07)


Я всегда был, в душе, странником,
Даже крепко врастая в дом,
Мне хотелось еловым сланником
Растечься в таежный сон.
(01.01.07)


Говорят, зеркала…
Черта с два!
Отражения не разглядишь.
Фрески жизненного опыта
В дырах глазных ниш.
На штукатурке возраста
Нарисованы кистью мысли,
Кажущиеся образы,
Фатаморганы истины.
(23.01.07)


Двери настежь, заботы побоку,
Открываем подъездные пути,
Для друзей выбиваем окна,
Чтобы было удобней войти.
Пусть гуляет
Сквозняк разговора
В коридорах открытых душ,
Выдувая остатки сора
Пеной пивных кружек.
Вес слова знаком каждому.
Держась за бокалов дужки,
Посидим, утоляя жажду
Беседы, друг другу нужной.
(16.01.07)


Сумерек влагу впитывают
Поры усталых глаз,
Сознанье, еще открытое,
Вбирает остатки фраз.
И, наконец, наполнившись
Ночной темноты теплом,
По краю бокала памяти
Стечет разноцветным сном.

Утром остатки выжмет
Чистая губка мозга,
Жадно и цепко примет
Вино новых эмоций.
(23.11.06)


Корча солнца горячие рожицы,
Приоткроет двери для осенних слез
И уйдет лето, августовским ежиком
Накалывая яблоки падающих звезд…
(20.02.07)


Не ходящим по краю, спящим в центре,
Берущимся только за то, что по силам,
Забывшим, как входит риск в сердце,
Впрыскивая кубики адреналина,
Встающим с правой, ждущим зеленого,
В жилеты спасения вросшим намертво,
Боящимся вкуса крови соленого,
Прячущим страх под опаски памперсом,
Нам, кто веков мудростью кормится,
Слонам, на которых держится мир,
Почему, скажите, видеть хочется,
Как бьется, на взлете, еще один?

К чему это нам? Подтверждение истины,
Что рвущихся к небу сажает смерть?
Или тлеет надежда — вот он, избранный,
Которому будет дано взлететь.
(29.07.07)

«Мне кажется, что когда ты испытываешь какое-то чувство, или вспоминаешь, что раньше чувствовал, или представляешь чье-то эмоциональное состояние, у тебя внутри параллельно и одновременно возникает поэтический образ этого чувства. И твой дар позволяет тебе облечь все это в слова, в зарифмованные или незарифмованные строки. Твоя образность меня просто восхищает. Получается такая триада — чувство, выраженное в поэтическом образе и оформленное мыслью. А зачастую бывает наоборот. Человек размышляет о чувстве, потом ищет для этого соответствующие слова, а если получается, то и поэтический образ, потом думает о рифме. А в результате весь этот плод размышлений можно пересказать прозой. Причем со стороны иногда не придерешься — вроде все удачно, и рифма и слова сложены, и мысль присутствует, а вот волшебство, вот это «пение», магия пропадают. Получается размышление о чувстве, оформленное образами. В отличие от поэтов-профессионалов, ты можешь писать, можешь не писать. Принцип «ни дня без строчки» не всегда рождает шедевры. Поэт, даже талантливый, часто начинает писать по второму варианту — вначале хорошо подумав…» (Мария О. — Олегу В.)

Хорошо, что где-то в моей памяти зацепилась и ждала своего часа история, рассказанная русским поэтом Кириллом Владимировичем Ковальджи. Одно дело — ощутить на себе самой магию слов и чувств, действующих, как удар молнии, среди привычных уху рифм и ритмов, а другое дело — назвать поэтом человека, пренебрегающего правилами русской грамматики, пусть даже все это оправдывается его необыкновенной образностью, иной точкой видения мира. А как же быть с согласованием в падежах, как быть с окончаниями слов? Как быть с неологизмами, напоминающими элементарные грамматические ошибки?

Нет, безусловно, с полным доверием к автору у меня сложилось сразу! Сама наша жизнь, наша прекрасно-жестокая действительность обращалась к нам этими рваными ритмами, этими оборванными на полуслове-полувздохе строфами.

Мария Ольшанская (октябрь 2007 года)

Наш автор, Олег Васильченко, живет неподалеку от Одессы, по гороскопу Стрелец, образованием связан с электричеством, заработком на хлеб насущный — с одним из хобби, ставшим профессией. Профессиональное кредо — сделай, потом можешь считать невозможным, жизненное — не ходи по головам и не подставляй свою.
Тексты стихотворений Олега В. приведены в первой редакции — так, как они сложились в момент написания.
В публикации использованы работы художника, члена Международного Союза Дизайнеров Ирины Терновой.